Песочный брезжит мир, сгущая беж в пике горизонтали. Закат или рассвет? Становится ясней, упавший ближе к нам, он в контур фонаря преобразился вдруг. Осколок города… потухший или фонарщик спит? Брюнет. Наверно он. Как безобразен горб. Весь в чёрном. Кто ты? город ждет твой свет. Монументальность камня рушит предшествующий взгляд, и застит смысл блеском бриолина на створках крыльев. Ждём и мы… или уже не ищем мы в голове царя. Или поймем: зачем просящий милостыню зверь хранит покой посредника. И кто… добавит в этот город красный цвет?
(картина Рене Магритт "Ностальгия", 1940.Галерея Исаака Брачо, Брюссель, Бельгия.)
Я, например, не очень люблю, когда меня хвалят. Первая причина - особо не за что, а вторая - привили в детстве, что любая похвала есть лесть. Теперь я строю милые мордашки и типа выросла, и знаю, что на свете бывает и не так, но заложенные позвонки лучше все-таки не перебивать. Зато стараюсь быть искренней в оценке. Lana, здорово. Писать стихи – не глупо. Особенно, если как у тебя - получается.
ОтветитьУдалить