Потребности моей души

Чем наполнить душу? Взаимоотношения: 30% Смысл жизни: 80% Познание: 30% Героическое: 10% Романтическое: 60% Юмор: 60% Прекрасное: 70% © Журнал «Человек без границ» 2007

Breathe

Постоянных читателей у моего блога не много – один, точнее одна. Именно она Stanislava и поведала мне о новомодном развлечении под названием флэшмоб. Имеет он не мало разновидностей, но я с радостью и большим воодушевлением приняла правила игры from Stanislava и шесть слов, которые, так или иначе, ассоциируются у неё со мной и о которых я опять же в соответствии с правилами должна написать. И не просто написать, а по возможности раскрыть себя в этих словах, чтобы вы могли узнать меня поближе. Если интересно, милости прошу… Итак, шесть слов: сон, суббота, коллекция, детство, анатомия, дышать.

Люблю начинать очередной журнал с последней страницы. Не хочу изменять этой своей безобидной привычке и предлагаю вам присоединиться ко мне, узнавая меня с последнего слова. Сегодня – дышать, и сегодня дышать, и завтра будем дышать:)

Периодически возникает мысль: «А не заняться ли мне хатха-йогой?». Но видимо «не заняться», потому что мысль возникает именно в этой формулировке. Так что научиться правильному дыханию и освоение Праноямы мне, по крайней мере, в ближайшее время не грозит.

Зато я умею наслаждаться неправильным дыханием

Бывали, конечно, в жизни моменты, когда и дышать не хотелось, когда хотелось уснуть и не проснуться…

… но, неизменно появлялся кто-то не моего рода-племени и спасал.Теперь я знаю, что не пропаду в этой жизни. И что бы со мной ни случилось (тьфу, тьфу, тьфу) найдутся те, кто помогут и сделают искусственное дыхание… ... и заставят жить

Я призываю всех дышать навстречу жизни и

навстречу друг другу!

Про птенца

Птица перья почистила перед полётом
И с позёрством, присущим приличным птенцам,
Подражая пернатым своим праотцам,
Приготовилась праздно порхать… над помётом.

А она собирает солнечных зайчиков

Ты когда-нибудь думала жизнь свою снова прожить?
Как тогда, но заново? И опять в школу ходить, в институт, замуж?
Ты бы стала опять коллекцией марок своих дорожить?
Или как я… за глаза скажешь про филателиста: «Да уж…»

А она собирает солнечных зайчиков в фотоальбом.
И лукавые взгляды голубоглазых мальчиков.
А волнистые кромки марок волнуют случайным сном
Из детства, где прекрасны и без маникюра пальчики.

Там, где принц на коне, а не в чёрном немецком джипе
Где минуты и дни пролетали нещадно быстро
Я оставила кромки марок, сменив их на Ники в квипе,
А она говорит за глаза «Да уж…» про филателиста.

If I do not die

Если я сегодня не умру, то буду жить вечно!)

Кошмарный сон Евклида

Кажется, я боюсь говорить о себе прямо и открыто и поэтому прячусь за полуреальными витиеватыми монологами. Да, я никогда не была прямолинейной ни по отношению к себе, ни по отношению к другим. И коль уже речь зашла о геометрии, то хочется представить фигуру, коей я являюсь. Первое, что пришло (или было всегда) – спираль, этакая пружина с витками разного диаметра. Здесь я ничуть не умаляю достоинств прямолинейных людей и особенно людей-векторов. И фигуры разной сложности попадали в область моей спирали. Были точки, такие никчёмные, но необходимые, как стоп-сигнал. И были такие значительные и сложные пространственные величины, что их хотелось задержать, когда они ускользали из моей жизни. Тогда, сжимая витки своих дней, я пыталась удержать их, но понимала, что становлюсь ниже, и отпускала, и взлетала вверх разжатой пружиной. Вся моя спираль, усеяна правильными и неправильными многогранниками и довольно симпатичными кривыми, немного плоскостей, много колец, где-то рядом – самодостаточные шары, несколько витков моей спирали спрятаны внутри цилиндра, не обошлось без призм, от которых следовало бы отказаться. В общем, примерно как-то так.
Что ж… Как оказалось, я могу прямо и открыто рассказать о себе и заявить, что Я – это моя жизнь – спираль – кошмарный сон Евклида.

Over the sky

White angel & Black angel

Человек из Кемерово

У меня были проблемы;
Я зашел чересчур далеко;
Нижнее днище нижнего ада
Мне казалось не так глубоко,
Я позвонил своей маме,
И мама была права -
Она сказала: "Немедля звони
Человеку из Кемерова".

Он скуп на слова, как де Ниро;
С ним спорит только больной.
Его не проведешь на мякине,
Он знает ходы под землей.
Небо рухнет на землю,
Перестанет расти трава -
Он придет и молча поправит все,
Человек из Кемерова.

Адам стал беженцем,
Авель попал на мобильную связь,
Ной не достроил того, что он строил,
Нажрался и упал лицом в грязь;
История человечества
Была бы не так крива,
Если б они догадались связаться
С человеком из Кемерова.

Мне звонили из Киева,
Звонили из Катманду;
Звонили с открытия пленума -
Я сказал им, что я не приду.
Нужно будет выпить на ночь два литра воды,
Чтоб с утра была цела голова -
Ведь сегодня я собираюсь пить
С человеком из Кемерова.

Minutes and eternity are in a kiss

War does not cancel kisses

Life long kiss

Whether Black-and-white it kiss?

Тряпичная кукла

Накрутив на кулак растрёпанные волосы, её всё тыкали и тыкали носом в её излишнюю доверчивость жизни. А она жила каждым своим вздохом и расправляла плечи по утрам, откидывая правой рукой свои волосы за спину и открывая душу. Её даже можно бросить на пол и наступить ногой на грудь. Тогда ты услышишь: «Я люблю тебя…». Она никогда не пыталась понять, почему именно так – ногой и на грудь, в душу. Бессмысленно искать смысл там, где его нет. Всё итак ясно. Сегодня ясно, и завтра будет солнце, и никому его не затоптать ногами. И излишняя доверчивость будет ей лишь мягкой подушкой. И новая короткая стрижка защитит от непрошенных советов. И она будет держать осанку, отдавая единственно ценное, что у неё есть – свою любовь. Женщина не от мира сего или тряпичная кукла с заводным механизмом…

Мимолётный сувенир

Завтра опять будет утро, а пока… Хрупкая и полная тайного смысла церковная свечка горит бесшумно. Свет её неподвижного пламени выгрыз кусок темноты из угла моей комнаты, осветив немногочисленные, но многозначительные предметы: календарь, книги, ноутбук, телефон и блокнот для записей с подснежниками на обложке, а ещё простой карандаш и голубую канцелярскую скрепку. И их многозначительность могла бы остаться лишь прилагательным, если бы не… Блокнот пуст, карандаш не заточен, календарь на 2010 год, а книги исписаны заметками, телефонная книжка заполнена адресами людей, которых уже не помню, лишь посредственный в своей функциональной естественности ноутбук фиксирует настоящее – текущие слова-секунды.
Отвернись я на мгновенье и окажусь там, где ничего нет: ни прошлого с забытыми людьми, ни настоящих слов, ни будущих записей в блокноте. Только темнота. Но останется запах горящей свечи и даже если всё исчезнет, её аромат останется. Это то, что досталось нам в дар от других миров. Ароматы – милый, мимолётный сувенир, которому не найти достойного применения. И познаём мы его ни взглядом, ни слухом, ни осязанием. Тщетно пытаясь описать его словами, мы познаём его самой жизнью – дыханием.
Свеча догорит и останется только моё настоящее, отображенное пресными, немыми, бесцветными символами на экране монитора. Символами без аромата церковной свечи. А утром опять будет завтра.

О чём так оглушительно молчу?

О чём беззвучный крик, сорвавший голос?

Я слышу свет мерцающей свечи.

Я вижу тишину. И чувства образ

Рисую на листе прозрачных мыслей,

Используя все краски темноты.

И давит тяжестью воздушного полёта

Невыносимый груз кромешной пустоты.

Я ощущаю запах белых стен,

Холодный запах твердости бетона.

И невесомость крови в жилах вен

Не поддаётся гравитации закону.

Касаюсь времени нетвёрдою рукой -

Минуты мягкие, как детские ладони,

Но их теченье возвращает боль,

Вернув меня к моей привычной роли.

Сверху вниз

Песочный брезжит мир, сгущая беж в пике горизонтали. Закат или рассвет? Становится ясней, упавший ближе к нам, он в контур фонаря преобразился вдруг. Осколок города… потухший или фонарщик спит? Брюнет. Наверно он. Как безобразен горб. Весь в чёрном. Кто ты? город ждет твой свет. Монументальность камня рушит предшествующий взгляд, и застит смысл блеском бриолина на створках крыльев. Ждём и мы… или уже не ищем мы в голове царя. Или поймем: зачем просящий милостыню зверь хранит покой посредника. И кто… добавит в этот город красный цвет?

(картина Рене Магритт "Ностальгия", 1940.Галерея Исаака Брачо, Брюссель, Бельгия.)

Harmony between money and soul.

If our soul is a small part of God, it doesn’t need money or other material values. Really spiritual people are poor: Jesus, the Buddha and Krishna were poor persons but blessed and joyful. They were great teachers and masters but we are just people and we live in a material world.
I believe that money is an energy which influences our soul and mind in the bad way. The material world forms our wishes. We are forced to want the best clothes, cars, flats or smth. But sometimes in a pursuit of material values we forget about our soul, about our true desires.
Once one famous mathematician received the Nobel Prize but hi was very set. When he was asked why he upset he answered that ha had dreamed to be a dancer all his life, and the Nobel Prize would not be able to become his dance.
This man lived his life in a harmony with values of the material world, but not in a harmony with his soul. And all in all he felt unhappy on the day of his triumph.
I don’t know whether it’s possible to find a harmony between money and soul. But I suppose that until we abide by only rules of the material world and if we never listen to our soul we won’t achieve this harmony. Some rich people give part money to the charity. I wont to hope hat they do it with a clear heard and soul but it isn’t a populist trick. Perhaps it seems strange but I’m sure that a man is born to give, but not to take. And if you have something you should be grateful and should share.
Once upon a time people lived with the motto:” Take everything from nature”. I’m afraid of such a point of you.
Sometimes it’s necessary to stop and to be alone with you, with soul and God. And then this life will give you more and more and probably you will manage to find the harmony between money and your soul.

Бабушкины блины

Субботнее утро прокралось в мой сон, тормоша меня за ресницы ровно в 7:30. Утру безразлично, что сегодня выходной, и оно вмешивается в мою сонно-личную жизнь с настойчивостью, достойной называться обструкцией. «Чему же мне тебя посвятить, моё неугомонное субботнее утро?» А оно, шаркая по полу оранжевыми тапочками, уже плетётся в ванную комнату. Зеркало… «Ну, привет, лохматое полусонное существо!».
День обещает быть странным и это нормально. В ближайших планах на будущее: кофе и написать о том, как я проснулась завтра. Интересно, почему люди на определённом этапе своего жизнепрепровождения испытывают необходимость выложить своё прошлое на бумагу в виде мемуаров, например. Ностальгируют над фотографиями несомненной давности, слушают песни своей молодости каких-нибудь Х0-х годов. И не дай бог, оказаться рядом с ними в этот период… Тогда ты рискуешь услышать:

«А знаешь, как у нас было весело, когда мы…» (Это если тебе на 20 лет меньше).
«А помнишь, как у нас было весело, когда мы…» (Это если ты ровесник).
«Ну, сколько можно про то, как вам было весело, когда вы…» (Это если ты на 20 лет старше).
Три поколения живут одновременно: дети, мамы-папы, бабушки-дедушки, как будущее, настоящее и прошлое. Будущее подчиняется настоящему, подражает ему во всём до тех пор, пока не становится настоящим и тогда начинает отстаивать свои права. Настоящее уважает прошлое, холит его и лелеет, но отчасти в надежде на то, что и будущее позаботится о нём. Настоящее растит будущее, кормит его, одевает, учит, лечит, возлагает надежды, любит. И прошлое, заботясь о будущем, помогает настоящему. В мудрости прошлого никто не сомневается, но почему у него так много загадочного общего с будущим? Что стар, что млад. О чём они секретничают, тайком от настоящего? И почему бабушкины блины с клубничным вареньем – самые вкусные на свете?
Полусонное существо постепенно обрело мои очертания, и теперь я могу, не торопясь и с беспечным смаком, напоить его ароматным кофе, дабы мой эскиз превратился в полноценное произведение искусства, автор которого – моё субботнее утро.

Задачка про коров

Очередное пробуждение не стало буйством музыки, пения, хлопков или прыгания на одной ноге. Размеренно и чинно, как стрелки часов по циферблату, я передвигалась по квартире, собирая себя в бодрствующее существо, как секунды собираются в минуты, а минуты в часы, а часы в дни и т.д. И каждый из нас – воплощение своих секунд, минут, часов, своего времени.
Свойственная мне вчера ирония в цепочке: человек – природа – гармония – любовь, кажется сейчас не уместной. Действительно, о какой гармонии с природой можно говорить, когда человечество уже на протяжении веков всячески выражает ей (природе) свою нелюбовь, вырубая леса, загрязняя её воды, земли и воздух. О какой гармонии с природой можно говорить в мире, где правят виртуальные деньги, энергия денег. Впрочем, по мнению И. Бродского «Наравне с землей, водой, воздухом и огнем, – деньги суть пятая стихия, с которой человеку чаще всего приходится считаться». Поэтому может быть вполне закономерна их далеко не латентная власть над нами. Деньги незаменимы в оценке всего материального, но это и мера социальной стратификации, и мера эмоциональных затрат, сопряженных с их приобретением, и мера целеполагания.
Но, пожалуй, самое точное определение им дал К.Маркс «Деньги – это общественные отношения». Значит отношения, обусловленные потребностями. Многие ли из нас испытывают потребность в единении с природой? Да и откуда ей взяться в обществе, где дети решают подобные задачи: «В загоне 25 коров, каждые 10 минут из загона выходят по две коровы. Сколько коров останется в загоне через 1,5 часа?» И вы уже начали считать, а ведь любой благоразумный человек знает, что коровы не выходят из загона парами. Они либо всем стадом выбредают от туда, либо вообще не хотят идти. Нас с детства учат правильно считать и писать, но обособленность от элементарных природных истин порой доходит до абсурда.
В прямоугольнике окна сквозь голубую, с золотыми квадратами, органзу слышны падающие из Вселенной на Землю капли дождя, которым, увы, не суждено сегодня, превратившись в снежинки, растаять на моих плечах.
Интересно, а сколько стоит гармония? И чтобы быть более точной, например, моя гармония с канцелярской скрепкой? Её голубой цвет вполне гармонирует с синей столешницей моего рабочего стола, углы которого скруглены также, как изгибы моей вдохновительницы.
В соответствии с принципом Бора в мире существует то, что можно измерить или оценить. Что за ерунда? – воскликнет любой здравомыслящий человек. А, может быть, он и прав - не здравомыслящий человек, а Бор, - и всё можно измерить и оценить. Надо только придумать единицу измерения и не забывать, что коровы не выходят из загона парами.

Утро одуванчика

Кажется, этот круговорот никогда не закончится. Опять эта реинкарнация в то же тело. Снова проснулась и снова на Земле. Сегодня я чувствую себя одуванчиком – если резко махну головой, то в ней ничего не останется. Поднимая себя с кровати, начинаю хлопать в ладоши и себя по щекам. Это один из моих многочисленных видов манипуляций, которые я совершаю, для того, чтобы вернуть себя ото сна и не остаться на весь день одуванчиком. Громкая музыка или гимн России в моём исполнении уже перестали бодрить по утрам. Чтобы все мои утра не превратились в однообразное сочетание одних и тех же действий, я совершаю их всякий раз в разной последовательности. Иногда, сначала пью кофе, а потом кручу педали велотренажера, или наоборот. Иногда пью кофе уже перед выходом из дома, торопясь, совершенно остывший. Конечно, стараюсь не доводить до абсурда и не принимаю душ после того, как совершенно одета и готова к выходу.
Впрочем, сам факт «выхода» не всегда имеет место быть, то есть не всегда есть необходимость куда-то выходить. Вот тогда то и начинаются скитания по периметру квартиры, которые давно уже перестали давать новую информацию и наполнять энергией. Тогда я обращаюсь к книгам. Этим бумажным параллелепипедам, удобно, хоть и не по росту разместившимся на полках, а также по-хозяйски развалившимся почти на всех горизонтальных поверхностях моего жилища. От «Дао Винни Пуха» до «Системного решения проблем», от «Братьев Карамазовых» до «Супермышления» - разнообразие этих миров наводит на разные мысли и вызывает различные переживания.
Когда думаю о следующей строке, люблю вертеть в левой руке голубую канцелярскую скрепку. А по правую руку: мой портрет на стене, что с Арбата, календарь уже на следующий год и листок с надписью, сделанной от руки «Жизнь – есть возможность измениться».
Всё больше думаю, размышляю в последнее время и всё меньше пишу. Мариэтта Шагинян как-то сказала, что строка только тогда должны быть написана, когда она достойна быть прочитанной. Но как же жаль, что мысли нельзя оставить в наследство и потому, хоть это и не просто, но стараюсь свои строки делать достойными. Не мне судить об их ценности и если однажды вирус испортит все мои документы, значит моя «возможность измениться» была не очень удачной попыткой.
Описывать захватывающие, сногсшибательные или душераздирающие сюжеты – не для меня. Я черпаю вдохновение из голубой канцелярской скрепки и собственного взгляда не на мир, а в никуда. Сидя в окружении мерного тиканья часов под светом стоваттной лампы, просеиваю тишину, и на экране остаются буквы. Что есть они? Мусор в сите от просеянной муки или золотой песок, отмытый от речного ила?
Сейчас всё больше и больше людей пишут. Как выразился однажды Г. Явлинский: «Эх, нам бы столько читателей, сколько у нас писателей». Но думаю, это уже хорошо, что мы стали больше писать, что люди не хотят жить лишь в череде бессмысленных движений. Может быть со временем, мы станем больше слушать, а потом и чувствовать. «Жаль только — жить в эту пору прекрасную / Уж не придется — ни мне, ни тебе». А может быть, только желтым солнечным одуванчикам дано это будет понять. Понять, что надо прожить жизнь собой и, махнув головой, рассеять себя по ветру и не бояться, что голова останется пустой. Ты просто отцвёл.
В постоянных размышлениях об одуванчиках, постепенно где-то растеряла желание смеяться. В отсутствии постоянного общения, сосуществования с окружающими миром, почти утратила способность выражаться коротко и говорить «о погоде». В поисках лучшего у людей, почти лишилась иммунитета к хамству и другим проявления негатива. Прохожие кажутся какими-то мультяшными, а машины и деревья – декорациями. И лишь до безумия многозначительной остаётся канцелярская скрепка. С ней легко быть в гармонии, не то, что с природой, с её жестким дресс-кодом. Не понимаю, к чему все эти ощущения жары летом и холода зимой. Почему нельзя, сидя в шезлонге на пляже под летним солнцем, закутаться в меховую уютную шубку или выйти январским утром в сарафане и ощутить на плечах тающие снежинки? Вот и приходится любить изнывать от жары летом даже в сарафане и любить мёрзнуть зимой даже в шубе. Тогда будет тебе счастье, и гармония с природой и самим собой.